EL VIAJE

(Esta serie de poemas fue escrita en noviembre del 2014, y está inspirado en el viaje que hice en agosto del mismo año. No lo había colgado hasta ahora porque no estuve nunca segura de hacerlo, pero ahora que ha pasado el tiempo, creo que vale la pena.)

VUELO

Lleno de preguntas, dudas y miedos,

vuela cruzando el océano el avión.

Se toca el nerviosismo con los dedos,

se corta con una daga la tensión.

En los asientos, diez desconocidos,

que emprenden un viaje llenos de emoción.

Hablan muy poco, porque están cohibidos,

no saben qué habrá al bajar del avión.

Se para el motor, ya están en tierra,

pisan el suelo nueve horas después.

Se suben al bus, la puerta se cierra.

Aun cansados y en tierra lejana,

todo lo que ven les despierta interés:

hoy empieza su vida americana.

HOGARES NUESTROS

Igual que el hombre al pisar la luna,

pisaron el pueblo por primera vez.

Llegan las familias una a una,

serán sus parientes durante este mes.

Los viajeros se mueren de vergüenza

pero con el tiempo todo va a mejor.

Respuestas que antes eran tan escuetas,

hoy son conversaciones de confesión.

"Todo lo que he vivido en esta casa,

prometo que nunca lo voy a olvidar",

pero todo llega, y todo pasa.

Al despedirse todo era llanto,

aquel día nadie se quiere marchar.

"Gracias, familia, me habéis dado tanto..."

HERMANOS ILEGÍTIMOS

No se conocían, pero coinciden,

se miran y se hablan sin convicción.

Mas ni nervios ni presión les impiden

forjar despacio una buena relación.

Pasaban mañanas y tardes juntos

y se entendían con solo un mirar.

Hablaban de sus problemas y asuntos,

y ahora son hermanos de sangre dispar.

Pasaron de ser diez desconocidos

a formar parte de su propio existir

por tantos grandes momentos vividos.

Aunque hayan sido sólo treinta días,

se desvivieron por hacerse vivir

y en el corazón se hicieron estrías.

AVENTUREROS

Nosotros, que cogimos este sitio,

y dejamos nuestra huella sin dudar.

Nosotros, que creamos ese sismo,

que a América entera puso a temblar.

Juntos vencimos a nuestros temores,

pasamos por playas, cruzamos el mar.

Si llegamos a cometer errores,

entre todos nos pudimos levantar.

Sin pensarlo, creamos un idioma

que nadie jamás logró entender,

sólo nuestras risas de punto y coma.

Sin llevar una brújula ni un plano,

pero sin jamás llegarnos a perder,

conquistamos el mundo americano.

CHICAGO

Perdidos en una frondosa selva

hecha de cristales, metal y hormigón,

muy por encima de nuestras cabezas

rugía Chicago igual que un león.

Nos sentimos confusos y seguros,

tan enormes y pequeños a la vez.

Debajo de esos titanes oscuros

Chicago logró erizarnos la piel.

Fue pisar el teatro de los sueños,

fueron lugares con sabor especial

de los cuales nos hicimos los dueños.

En nuestras almas causaron estragos,

la grandeza y potencia de esa ciudad,

de ese escenario llamado Chicago.

REGRESO

Lleno de preguntas, dudas y miedos,

vuela cruzando el océano el avión.

Se toca la amargura con los dedos:

¿qué hacemos ahora con todo este amor?

Tantas aventuras mano con mano,

y tanto cariño ganado en un mes.

Ahora, de golpe, todo ha terminado,

estamos volando y no quiero volver.

Me llevo recuerdos en la maleta,

y miles de historias en el corazón.

Hoy este adiós la sonrisa me veta.

Este agradecimiento es verdadero.

Me voy porque ya no me queda otra opción.

Gracias por todo, amigos. Os quiero.

ANTÍTESI

(Aquests poemes van guanyar el primer premi del Concurs de Poesia de Sant Jordi 2014 de l'INS Serrallarga.)

Un dia emprenguí un viatge,

sense haver de decidir

ni data de tornada,

ni equipatge, ni destí.

Passaren anys i mesos

i segueixo viatjant.

Del vaixell de la vida

me’n vaig fer la comandant.

Potser sóc massa nova

en això de viure aquí,

però aquesta aventura

sembla feta per a mi.

Em quedo amb l’experiència

del dolor dels meus errors,

que els qui més cops aprenen

són els més grans guanyadors.

Comissària de vida,

he lluitat contra la por.

No tinc mai res a perdre,

si no em moc serà pitjor.

Només puc agrair-li

a qui m’hagi fet venir,

que el millor que m’ha passat

és emprendre aquest camí.

Parla’m en silenci,

digue’m què enyoraves.

Què és el que buscaves

que en vida et va mancar?

Quan la nit comenci,

no deixis que dormi.

Entra en el meu somni,

que jo et deixo passar.

Pena incolora,

que va turmentar-te.

Què va fer llançar-te

en tan fosc infinit?

Has marxat tan d’hora...

És que algú et cridava?

Quina era la lava

que t’incendiava el pit?

I ara, aquí a la vida,

segueixo buscant-te,

plorant, recordant-te:

et vull anar a trobar.

No trobo sortida.

Fora de l’espera,

no hi ha cap drecera

que em porti a oblidar.

Avui he sentit a l’estómac

quelcom que per mi és del tot nou.

Sembla que hi tingui papallones,

per dins hi ha una cosa que es mou.

Avui l’he mirat a la cara

i m’ha envaït un temor

tan dolç com el fil dels seus llavis,

tan fosc com la porta al seu cor.

Sóc lliure i també soc esclava

de cada paraula que em diu.

Em mira i s’atura el rellotge,

desperto cada cop que riu.

Em mata la seva mirada,

revisc quan escolto el seu nom.

M’abraça i somio desperta,

l’estimo i això ho sap tothom.

Prometo fer la seva vida

més maca, menys dura i millor,

que avui he sentit a l’estómac

l’inici d’un conte d’amor.

El miro i no sé dir qui és,

l’observo sortint per la porta.

Se’n va i em sento molt més forta,

ja no vull que torni mai més.

Mai no m’hauria imaginat

que ell seria la persona

que em robaria la corona

després d’haver-me-la posat.

El seu nom ja no és res per mi,

les seves paraules, fingides,

tots els seus somriures, mentides,

que em va fer empassar pel camí.

Amb ell no sentia mai por,

pensava que tot ho tenia,

pensava que bé el coneixia,

però ell m’amagava el pitjor.

Un monstre darrere els seus ulls,

malson que va començar en somni,

avui marxa i no vull que torni,

quan ja no hi és, apago el llum...

TIEMPO PERDIDO

El pasado domingo 21 de marzo, después de varias horas de estudio, me tomé un rato libre. Mi padre, viendo que no tenía nada que hacer y sabiendo cómo soy, me propuso salir de casa. Cogimos el coche y me llevó a un bar donde tenía una mesa reservada y un amigo custodiándola. Después de aproximadamente un año, volvería a ver un Barça-Madrid. Mi primera reacción al entrar y ver a la gente emocionada esperando que empezara el partido, vistiendo las camisetas de sus equipos, charlando con sus compañeros de mesa y mirando con ojos iluminados la pantalla grande de la pared del fondo; fue un sentimiento de compasión por todos aquellos que se desviven por todo esto del fútbol. Qué simples, qué primitivo todo… Volví en mí de golpe y me di cuenta entonces lo inhabitual y fuera de lugar que había resultado aquello, y enseguida dejé las cosas en la silla que me habían guardado para ir directamente al baño. ¿Qué me había pasado? Cuando me miré en el espejo encontré en una esquina de los ojos un destello de ilusión por ver ese partido que estaba por empezar. Un momento… ¿Era igual de simple que todos aquellos aficionados sentados tras la puerta, o me estaba formulando mal la pregunta? Me puse a pensar cuando entró mi madre, que había llegado más tarde, preocupada por mi tardanza. Le respondí que no pasaba nada y salí. ¿Podía ser que, por una vez, mi padre no hubiera acertado con su idea de llevarme a ver el partido?

No fue así. Viví los noventa minutos como nunca pensé que volvería hacerlo. No éramos unos simples. Simplemente el paso de unos meses me había arrebatado la emoción que me solía invadir cuando, cada domingo, iba a ver los partidos de liga del Madrid. Y no hacía tanto tiempo. Entonces, ¿qué había pasado? Y por analogía, ¿dónde estaban los sentimientos desenfrenados que dominaban mi vida tan sólo hacía algunos meses? Durante el partido me acordé de cómo me latía el corazón con nervios cada vez que mi equipo atacaba. Mi ídolo era Cristiano, es verdad... Pero no sólo se trataba de eso. La chica que al entrar por la puerta se había sentido fuera de lugar era exactamente la misma que anteriormente habría cancelado todos sus planes para estar en aquel bar en un partido como ese. Y me asustaba reconocerlo.

¿Y qué hay de la música? Lloraba de emoción, o alegría, o de no-sé-qué, con canciones que ahora considero ridículas. Estaba obsesionada con grupos que cantaban sin error lo que nos pasaba a los niños, que, ahora que lo pienso, nos creíamos mayores y nos gustaba. Ahora que soy un poco más mayor y ya no es un simulacro, maldigo el día en que quise crecer. Aunque en mi momento fui más infantil que muchos de mis compañeros y compañeras de clase, ese 21 de marzo me di cuenta de lo rápido que se había ido mi niñez. Y enterarme de eso fue como despertar de un sueño en el cual nunca me había sabido. A punto de cumplir tan sólo dieciocho años ya me veo incapaz de recuperar la ilusión inocente de los pequeños. Desde que me veo falta de motivación, aunque fuera tan irracional como aquel tiempo en que me levantaba contenta sólo con saber que Marco Reus seguía arrasando el fútbol europeo junto a su gran amigo Mario Götze, siento que lo he perdido prácticamente todo. Mi vida se ha vuelto una posposición constante de lo que me gustaba hacer. Ya no tengo tiempo de tocar la guitarra, de ver fútbol, de escuchar la música de antes, de obsesionarme con nada. Me he acostumbrado a entregarme a mis obligaciones.

Pero no lo doy todo por perdido. Sólo espero a que llegue un momento en que vuelva a tener tiempo para apasionarme con algo, lo que sea, que me devuelva a la infancia. Quién iba a decir que un “simple” partido de fútbol me haría pensar en tantas cosas que tenía y ya no tengo… Gracias, 21 de marzo, por recordarme que me queda mucho por vivir, pero que para hacerlo feliz debo, poco a poco, desenterrar mi pasado, mantener una parte de la niña que solía ser y tomarme un tiempo para recuperar el tiempo perdido.

TODOS LOS SERES

Pienso sin asomo de duda que en la vida hay cuatro cosas que sólo existen, y existirán, mientras quede un solo humano que crea en ellas. Creer o no creer es opcional. Pero ser o no ser ellas… Eso, amigos, no se puede elegir. Simplemente lo somos: humanos, y algo más.

Si no miramos con el corazón

es imposible verlos.

No dudo de su existencia,

dudo de que sean ellos.

Todos llevamos un nombre escrito

en futuro perfecto,

o en un presente indicativo.

Decimos que no es nuestro,

para quitarnos culpa si nunca lo alcanzamos,

y si hace falta, sirve de excusa:

somos humanos.

Los ídolos, sin nosotros,

no son nada.

Una meta absurda si se queda en palabras.

Deberíamos desbancarlos,

firmar sobre su nombre de plata,

hasta que otro nos persiga

y nos sustituya su alma.

No hablo de utilidad,

sólo que todos vinimos aquí con un cargo.

Y creo, sin dudar ni un momento,

que tú cambiarás el mundo con tus manos.

Pero puedo asegurarte

que no todos los héroes llevan capa,

y que ni siquiera son conscientes

de las vidas que salvan.

No te asustes si despegas de pronto un día.

Quizá alguien te ha elegido

a ti, para su vida.

Sólo vuela tranquilo,

déjate ir.

Porque nunca sabes quien sigue vivo

gracias a ti.

Piensa en un refugio,

cálido, casi congelado

de recuerdos sobre el hielo,

grabados, a fuego, por tu propia mano.

Entra, allí viven los fantasmas

de quien has sido y de quien fue contigo.

No llores, ya sé que duelen,

ya sé que son espinas sobre el corazón frío,

que son, a veces, el infierno,

pero el infierno viene a ser

un estado mental,

nada que temer.

Los fantasmas del pasado son sólo eso;

pasado, no te aferres,

tan sólo tenlos,

y aunque duelen,

no les olvides, que en el fondo,

tú eres ellos.

Todos los monstruos son humanos,

que en silencio nos siguen.

La mayoría no tienen nombre.

No los vemos, pero existen.

Algunos son sólo

el miedo a lo que no sabemos.

Otros, en cambio,

cogen la forma de un compañero

con un puñal invisible,

que se nos clava en el alma,

o en la mente.

Los monstruos nos quitan la calma

y el sueño. Pero no te preocupes.

Los monstruos viven en tu mente

y a estas horas,

todos duermen.

ODA A LA GRAN CIUTAT

Cel llunyà i ànima presa,

i entre ells, la llibertat.

Sense nom i amb placidesa

va saltant sobre els terrats.

El sol pica a les finestres

i travessa els seus cristalls.

Sota els núvols que s’aixequen

es desperta la ciutat.

I jo, de veu estrangera

i cor desacostumat,

passejo per les voreres

d’una selva de metall.

Hi veig vides paral·leles,

em caminen al costat.

Escolto en les seves venes

mil contes per explicar.

Poc a poc el dia avança

mentre el cor se m’encongeix.

Al cel ja ha caigut la tarda

i jo intento aturar el temps.

La ciutat, des de l’alçada,

es mira amb els ulls contents

on ha arribat fins ara

i el que encara hi ha per fer.

I a la nit, la lluna blanca

es confon amb els estels

que sorgeixen de les cases

i tornen el dia al cel.

Oh, ciutat il·luminada,

algun dia, tornaré.

T’espero amb les mans lligades

en algun dels teus carrers.

CIUDAD DORMIDA

(Este poema es una imitación de "Ciudad sin sueño", de Federico García Lorca.)

Nadie despierto por el aire. Nadie, nadie.

Todos duermen.

Salen a la calle los espíritus y las almas incomprendidas.

Se llevarán a aquellos que no sueñen

y quien trate de huir quedará por siempre atrapado

en las garras de las alcantarillas olvidadas.

Nadie despierto por el mundo. Nadie, nadie.

Todos duermen.

Un perro le ladra a la luna muerta

y despierta a los difuntos

porque dice que su amo no vuelve;

el niño invisible que le acompaña quiere callarlo,

y le clava el cuchillo de la muerte.

La vida es pesadilla. ¡Por Dios, tened cuidado!

Tropezamos cuando despertamos, y caemos sobre el hielo

o nos partimos el alma huyendo de la muerte.

Pero no hay recuerdo, no hay nada:

solo sueño. El amor cierra los ojos

igual que la noche a sus víctimas.

Y al que le pese dormir dormirá sin descanso,

y quien no tenga descanso dormirá aunque le pese.

Un día

despertarán todos los cadáveres

y los animales

perseguirán a aquellos que creían ser sus dueños.

Otro día

las rosas nos clavarán sus espinas

y aunque caminemos sobre la cuerda floja de la prudencia,

sabremos que era mejor quedarnos soñando.

¡Por Dios, tened cuidado!

A los que aún creen que a los pies de su cama viven monstruos,

a aquel muchacho que teme que salga la luna,

o a aquel difunto que desvela a sus compañeros de noche,

hay que dejarles donde empieza la locura,

donde la puerta a lo irracional se abre,

donde los afortunados se quedan para siempre

y la brisa de los fantasmas nos hace cosquillas.

Nadie despierto por el aire. Nadie, nadie.

Todos duermen.

Pero si alguien abre los ojos,

¡azotadlo, compañeros, azotadlo!

Hay un paisaje de pupilas cerradas

y deseos que vuelan entrelazados.

Nadie despierto por el mundo. Nadie, nadie.

Ya lo he dicho.

Todos duermen.

Pero si alguien decide quedarse a este lado,

abrid las ventanas para que vea lo que es la vida:

copas falsas, veneno y la calavera de los teatros.

NI EL TEU REFLEX

(Aquesta narració va guanyar el segon premi del 8è concurs de relats breus Bolleré, de Blanes.)

- Veig que altre cop ets aquí. Avui véns més tard que de costum.

- Ho sé, he estat amb els meus amics fent un volt.

- Amb els amics, oi? Se’t veu a la cara, sí, sí.

- No em vacil·lis.

- No et vacil·lo. Saps perfectament de què parlo.

- No, no ho sé.

- I tant que ho saps. Has tornat a veure-la.

- Què sabràs tu. Ni que m’acompanyessis a tot arreu. No vagis d’entesa perquè només saps de mi el que t’explico.

- Em sembla que t’equivoques. Però vaja, que ja no cal que responguis, ja m’ho has afirmat.

- Calla i deixa’m dormir. Cada nit la mateixa història, tu. N’estic bastant fart.

- Ja m’estranyava a mi tenir una conversa tan llarga... Apa, vés a dormir, a sobre que em preocupo per tu...

Al matí següent vaig tornar-ho a intentar, peròno m’escoltava. Llavors en Bruce tenia trenta-tres anys. M’amoïnava molt amb tot el que feia. Cada dia arribava més tard a casa i això que vivia sol. Vaja, vivia amb mi, però la veritat, és com si no hi fos. Sempre m’havia sentit abandonada al seu costat. Només existia quan li interessava i no li solia interessar mai.

- Avui també? Ets boig. De veritat que ets boig. Sé el que li estàs fent a aquesta noia.

- Tu no saps res, sempre igual. No sé perquè encara ets aquí. Eh que no t’he demanat ajuda? Doncs calla. Sé el que em faig i amb això n’hauries de tenir prou.

- De veritat creus que confio en tu? Ets un ésser miserable.

- Però què dius? Què dius? Deixa’m en pau, ets increïblement estúpida. Tinc una edat ja com perquè ningú em vigili. I menys si no t’ho demano.

- Saps perfectament que em necessites. Si estàs segur que el que estàs fent és correcte, perquè et poses a la defensiva? Si algun cop em fessis cas pararies.

- Bah.

No em va dir res més. Després d’aquella conversa vam estar dies sense parlar-nos. Ni tan sols jo, que sempre era qui li treia les paraules amb calçador, vaig fer el mínim gest d’interessar-me per ell. Il·lusa de mi, pensava que reflexionaria i que en algun moment em vindria a buscar.

Van passar dues setmanes i realment va ser el primer cop a la vida que m’havia desentès completament d’ell. I no en sabia res. Ja no feia l’esforç d’assabentar-me del que feia, però en el fons sabia que m’estava equivocant. Sentia que el meu deure era estar-li a sobre. Així que un dimecres vaig decidir tornar a la rutina de molestar-lo.

- Veig que ets un independent de la vida. Com et va sense mi?

- Verge santa... Pensava que havies desaparegut per sempre.

- Jo també m’alegro de veure’t, eh? Ets un desagraït.

- Idiota. Avui hem coincidit amb la Brittany al metro.

- L’has seguit sense que et veiés. Què vols, algun dia havia de trobar-te.

- Ets increïble. Fa dues setmanes que no em fas cap cas i ara tornes pensant, com sempre, que ho saps tot?

- Bruce, fa trenta-tres anys que sóc al teu costat. Sembla mentida que encara m’intentis enganyar. Deixa la Brittany en pau. No la segueixis. Avui he vist com miraves les fotos que li has fet aquests dies.

- L’estimo, no ho puc evitar. Vull conèixer-la bé. I tenir fotos seves em calma de pensar que encara no és meva.

- Ja ho sé, tot això. Però afluixa o tornaràs on ja eres, i aquest cop ningú te’n traurà. Ni xantatges, ni res. Ara ja saben qui ets.

- Tanca la boca o de veritat que no sé què faré. Odio arribar a casa només pel fet que sé qui hi seràs tu molestant-me amb les teves preguntetes i comentaris de setciències. Sembles la meva mare.

- De debò m’acabes de treure el tema de la teva mare? Si aixequés el cap algun dia i et veiés...

- QUÈ? EH? QUÈ!

- DONCS VEURIA LA CARA DEL SEU ASSASSÍ. Veuria la cara del seu propi fill mentre li clavava aquell ganivet al cor. No mereixes estar viu i ho saps. Només em tens a mi. Estàs sol. I el teu pobre pare... Sort que no va viure per explicar el que li vas fer a la seva dona. Ets un psicòpata.

Se li encenia la cara poc a poc, tenia els ulls plorosos però ben oberts. De sobte va fer un crit esgarrifós i va començar a donar cops de puny a la paret.

- DEIXA’M EN PAU! DEIXA’M ESTAR JA! ETS UN INFERN -va abaixar la veu, però seguia parlant-me amb ràbia.- La meva mare era una hipòcrita sense cor. Una adúltera. Va humiliar el meu pare fins i tot després de mort. Mereixia el que li vaig fer, i tu ho saps. A més, ja vaig pagar pels meus actes.

- Ostres sí, mira... nou anys de presó. Vas tenir sort de tenir contactes i una pistola. Si no fos per això, encara series entre reixes, i t’hi quedaries per sempre. No siguis imbècil. Fa tan sols sis mesos que en vas sortir i ja hi tornem a ser.

- No inventis... No inventis. Estic refent la vida que tenia. Mai m’he penedit d’haver matat la meva mare.

- Refent? Tu no eres així. Entenc que passessis una infància dura, però de debò creus que aquesta és la manera? Fes-me cas ara que hi ets a temps.

- Mai te n’he fet i seguiré sense fer-te’n. No sé perquè no em deixes en pau. No sabia que algú podia arribar a ser tan pesada com tu. Et creus policia federal per haver vist unes fotos i no arribes a la sola de la sabata d’un detectiu de pacotilla.

- Llavors admets que tens alguna cosa a amagar.

- No admeto res. Deixa’m. Me’n vaig a dormir.

Doncs sí, l’home que m’acompanyava sempre era un assassí. Quan el van ficar a la presó no tenia antecedents, ni havia tornat a cometre cap crim posteriorment. Però llavors ja era un assassí. I estava sol. I malament del cap. Mai havia sigut del tot normal per la infància que li havia tocat viure, i l’últim recurs que tenia, jo, no havia estat considerat en cap ocasió. No vull fer-me la imprescindible, però si algun cop m’hagués fet cas no hauríem arribat a on érem. I les coses anaven a pitjor.

- La Brittany i jo hem quedat per fi. Vindrà a dinar demà a casa –em va explicar de cop un vespre.

- Felicitats, ho has aconseguit.

- Sarcasmes fora. No tinc intenció de fer-li res. No donis les coses per fetes. Només vull parlar amb ella.

- Segur, segur... –em feia la indiferent, no fos cas que fos la tècnica perquè em fes cas d’una maleïda vegada.

- Mira, més et val no aparèixer quan ella sigui aquí.

- Ah, ara entenc perquè em parles. Per demanar que fugi. Res que no hagi fet vuitanta milions de cops abans. Tot plegat, si em quedo no em faràs cas...

- Així m’agrada. Ni el teu reflex vull veure.

Ni el meu reflex...

- Ho sabia. Sabia que hi tornaries. Deus estar content. Un cop més t’has equivocat per culpa de la teva bogeria. Calla, ara em toca a mi. No en tenies prou amb la mort de la teva mare. I ara tornes a ser aquí. Assegut, quiet, sense res, com sempre. Sol, com sempre, des d’aquell dia en què vas decidir en quin moment la dona que t’havia estimat sempre havia de deixar-nos. Només em tens a mi, que no és res estrany. Però torna’m a recordar. Per què ets aquí? No, no cal que m’ho diguis. Si ja ho sé tot. Aquell maleït dijous que la pobra Brittany va accedir a dinar a casa teva. Sé que va arribar somrient i tu la vas rebre amb els braços oberts. La vas fer passar al menjador, on us esperaven dues copes de vi i un plat amb fuet. Vau parlar durant una estona. Fins que vau anar cap a la taula. Li vas servir aquell pollastre a la llimona al forn. Moviment intel·ligent. Sabies que era el seu plat preferit perquè l’observaves cada dilluns demanar-lo al restaurant de la cantonada. I per fi, mentre menjàveu aquell coulant de xocolata, t’hi vas declarar. Estaves molt nerviós. Però vas dir que senties coses per ella. El pitjor et va venir a sobre. Tot va canviar quan ella et va dir que estava promesa. Com es deia ell? Bradley? Feia tres anys que sortien. Vas demanar-li disculpes i vas dir que anaves al lavabo. Quan vas tornar, a aquell menjador s’hi respirava una tensió que tu podries haver tallat dient-li que marxés. Però no. La vas agafar pel coll i la vas portar contra la paret. La vas escanyar. Li vas cridar coses horribles. “ETS UNA PUTA. M’HAS DESTROSSAT LA VIDA.”, mentre ella feia crits afogats sense cap missatge. La vas llançar al sofà dient-li que no escaparia de tu. Així, ella, paralitzada de la por que tenia, et va veure agafar el gerro del moble. I la vas matar trencant-l’hi al cap. Abans de fugir, et vas mirar al mirall. Allà era jo. Innocent, pensaves que estaves sol. I no només hi eraaquell dia infernal. Jo era la persona que t’observava cada dia des de darrere d’aquell mirall. Cada cop que t’hi miraves hi era present. Jo era aquella veu que sonava al teu cap dient-te que t’aturessis. Jo era aquella mala sensació a l’estómac després de cada foto que li feies a la Brittany. Però mai m’has escoltat. “No vull veure ni el teu reflex”, em vas dir. Hi havia un problema, que el meu reflex era també el teu. Jo era part de tu, ho sóc i ho seguiré essent. Per molt inhumà que siguis, no et podràs deslliurar de mi, ni ara empresonat. T’hauria de fer mal l’ànima de tot el que has fet. Però jo em rendeixo. Veig que ningú t’ha ensenyat mai a fer cas a la teva consciència.